чай индийский, высший сорт!
Кролик разодрал цибик и высыпал его весь в кипяток. Батя мечтательно потянул носом:
– Индийский чай слонами пахнет, – сказал он. – Хороший у меня день рождения, – продолжил Батя. – И чаю хорошо бы попить.
– Так пей, чего ты? – удивился Кролик.
– Так не но́лито, – важно сказал Батя, – в день рождения самому себе не наливают.
Видимо, он сильно загордился, пообщавшись с сержантом на короткой ноге.
– Дык, я вам сейчас налью! – шепотом, чтобы не разбудить Налимова, закричал Панфил.
И мы принялись пить чай.
…За чаем мы играли в популярную солдатскую игру, припоминая названия спиртных напитков и сигарет, которые нам посчастливилось отведать в гражданской жизни.
Азартный Джаггер жульничал и называл какие-то лишь ему известные изделия винной и табачной промышленности. Пытался убедить нас, наивных, что ему доводилось куривать сигареты «Житан», запивая их «Араком» и «Кальвадосом».
Батя же, напротив, норовил козырнуть рассыпным самосадом и самогоном, настоянном ради крепости, на курином помете.
В итоге первое место разделили Кролик и Панфил, одновременно заявившие о египетском винном пойле «Абусимбел» и коньячном напитке «Матра», даре братских социалистических славян.
Я, как непредвзятый судья, подтвердил, что видал эти сказочные напитки в магазинах и даже лично пробовал их.
…Когда трехлитровая банка черного чая опустела, и мы перекурили, Батя отколол вот какой номер. Он завалился на топчан, закинул ногу на ногу и вдруг извлек из-за пазухи книжку. Открыл её, и натурально начал перелистывать страницы, слюнявя палец. Изумлению нашему не было предела.
– Батя, что это?! – поперхнулся папиросным дымом Панфил.
– Батя, да ты оборотень, – восхищался Чучундра.
– Филиппок, гадом буду, Филиппок, – веселился Кролик. Батя невозмутимо листал страницу за страницей.
Я присмотрелся. Обложка показалась мне знакомой. Что-то сиренево-фиолетовое. Ленинградские мостики. Какой-то усач в очках-консервах на древнем аэроплане. Ну, точно!
– Батя, ты с ума сошел! У меня была такая в детстве пионерском загорелом. Может, и сейчас дома где-то валяется, если друзья не зачитали. Это «Сундучок, в котором что-то стучит». Верно? Это же детская книжка!
– О! И у меня такая же есть, в смысле, была, – заявил Джаггер, – смешная книжка. Я знаю – это продолжение. Есть еще первая часть, в классе у нас очередь была на нее.
– Где ты её выкопал, Батя? – спросил Кролик. – Ты бы ещё приключения Буратино приволок. Совсем бравый зольдат в детство впал.
– Я сегодня в библиотеке был после чайной, – объяснил Батя, – чтоб вы не думали, что очень умные и в очках, как Чучундра. Там есть библиотекарша. Тилигентная женщина с титьками…
– Интеллигентная! – обрадовался Чучундра.
– С титьками! – восхитился Джаггер.
– Тихо! Ну и что дальше было, а? Батя, правду говори, – зловеще велел Панфил.
– Ничего. Печеньками угостила меня. Сказала, что солдатам нельзя со всех полок книжки брать. Дядя Ваня-замполит запретил. Только с одной полки можно. Я там и нашел. Не очень пока понятная книжка. Пионеры, изобретатели какие-то, пуделя. Зато картинки смешные.
И Батя продолжил листать свою книгу.
– Редкость, между прочим, – сказал Панфил, – теперь эту книгу не достать. Их из всех библиотек изъяли. Это у нас – медвежий угол и замполит полудурок не сподобился. Или особист не доглядел.
– А что с ней не так, с книжкой-то? Она же для детей, – удивился Джаггер.
– С книжкой-то всё так, a вот с автором не очень, – объяснил Панфил, – это же Васька Аксенов написал!
– И что? – спросил я, поскольку, мне это имя тогда не говорило ровным счетом ничего. Да и не был я приучен обращать внимание на авторские имена, хоть и читал запоями.
Панфил же авторов помнил хорошо и имел манеру называть их так, словно давно и коротко знаком был c каждым. Есенина он называл не иначе, как Сережка. Пушкина – Сашка, Катаева – Валька. Единственный, кого Панфил величал полным именем – Виктор, хотя и без отчества, был Астафьев.
Впрочем, и ему не мог простить Панфил подпись под письмом против «Машины Времени».
Нелюбимый писатель у Панфила тоже имелся и был это ни много ни мало аж сам Шолохов. Его-то Панфил как раз не называл даже «Мишка», а исключительно – «старый козел со станицы Вешенской».
– Так вот, – продолжал Панфил, – а знаете вы, где он сейчас, Васька-то Аксёнов?
Мы не знали.
– Он, братушки, ещё года три назад в Штаты свалил.
– Ну и? – спросил Джаггер.
– Ты что, совсем забыл, где живешь? – саркастически сказал Панфил, – говорю же в Штаты, не в Монголию.
– Диссидентом заделался, – понял Чучундра.
– Вот-вот, диссидентом, – сказал я, – а тебе открытку прислал, – да, Панфил? Ты-то откуда знаешь?
Тут Панфил, Джаггер и Чучундра посмотрели на меня, совсем уже как на дурака.
– Ты что, Бабай, такие новости все по «Голосу Америки» или по «Свободной Европе» узнают. Все слушают, и все всё знают.
– Дык я тоже слушал, – начал оправдываться я, – но я всё больше про музыку там и все такое. Вот еще про Сахарова слышал. Но про него и в «Огоньке» писали. Тоже предатель.
– Не знаю насчет Сахарова, а Аксенов-то чего предавал? Он же писака, что он знать-то мог. Задолбало его все, вот и свалил, – заступился Панфил за Ваську.
– И как он свалил? – спросил Джаггер.
– А я знаю? – развел руками Панфил. – Как все сваливают, может в командировку поехал и тю-тю. Мне матушка рассказывала, что с Большого Театра на гастролях каждый раз по нескольку человек исчезают. Она ж актрисой служит в театре нашем в Дудинске, они там все в курсе. Понятно, что в газетах такое не пишут.
– И что там, интересно, хорошего? – спросил Чучундра непонятно кого.
– Да уж что-то есть, раз народ бежит, – вступил в разговор Кролик, напряженно молчавший до этого.
– Свалил, и правильно сделал! – внезапно заявил Батя, – пожил бы он, сука белогвардейская y нас в леспромхозе, еще б раньше сбежал. Сидит теперь в Америке, бананы жрет…
– Уймись, Батя, ты что, бананов не ел? – постарался угомонить его миролюбивый Чучундра.
– Как это не ел? Ел два раза, – возмутился Батя, – а я может, каждый день хочу! Что ж мне, до конца жизни кедровыми орехами питаться? Бананы давай!
C этими словами, Батя развернул очередную конфету и отправил в пасть:
– Жирует там этот писатель. А мы тут будем жопы морозить два года. А я еще потом, до самой смерти, в леспромхозе…
Батя злобно заложил книжку писателя-предателя конфетным фантиком и захлопнул ее c пистолетным звуком. Только пыль полетела из-под корешка.
– Тихо!!! – хором выдохнули мы, но было поздно.
Из комнаты начкара высунулся заспанный сержант Налимов.
– Вы, млядь, арлекины, озверели совсем? Начкару отдыхать не даете? А вдруг война, а я уставший?
Он выполз из комнатушки целиком.
– О, уже караул скоро сдавать, – Налимов посмотрел на часы, – а у вас не прибрано. Так, бойцы, кинулись живо, помыли всё.
– Батя, рви когти в роту, пока день рождения не кончился. А то припашу ненароком…
Тут Батя дунул в роту, подальше от греха, а мы, ясно дело, кинулись дружно и все помыли. Наряд закончился.
По пути в учебку над нашими головами продолжало полыхать и струиться полярное сияние. Панфил читал нам стихи…
…Как с истиной разобраться?
Кому беда – не беда…
Судьба не дает авансов,
И кстати, не врет никогда.
Безжалостный, святый, мудрый,
Ты дашь иль не дашь нам днесь?
Днем, вечером, ночью, утром
Незримо присутствуешь здесь.
Идет человек, не зная,
Что чья-то живая рука
Его шаги направляет,
Подталкивая слегка.
Кого-то в чертовы топи,
Иных – в сад райский ведёт.
Торопит рука, торопит,
Идет человек, идёт.
Бывает, предчувствием маешься…
Орлом упадет пятак —
И даже не удивляешься,
Когда случается так.
В безмыслие упершись,
Открыв в изумлении рот,
Ты думаешь, оглядевшись:
